Это не Быкова стихи, это Игорь Ганькевич, его стихи и его музыка. А поет - Чиж.
У Быкова стихи несколько туманного содержания и слишком стандартных образов, связанных с моим родным городом.
У него Одесса, которую придумали московские кинематографисты.
С главным символом - Беней Криком. Впрочем, если Быков и его друзья так считают, не будем придираться, на то они поэты, чтобы образничать.
Тем не менее, симпатия к моему родному городу в стихах Дмитрия Львовича имеется, одобряю.
Вот такой этот стих.
Россия — в интернете и в реале —
Кричит «долой», «доколе» и «увы»:
Мы навсегда Одессу потеряли!
Туда назначен главный враг Москвы!
Не чувствую большого интереса
Я к этим играм. Будь он трижды враг —
Он ни при чем. Одесса есть Одесса.
С ней ничего не сделаешь никак.
С тех пор как создала Екатерина
Ее прекрасный облик и удел,
Владела ей Россия, Украина —
И будет то же, кто бы ни владел.
Ни с лестницей, ни с парками, ни с портом
Никто не сладит, Господи прости.
В Одессе ничего нельзя испортить.
В Одессе ничего нельзя спасти.
Смешны мне эти споры в местной прессе.
С чего эксперты поднимают крик?
Как победить коррупцию в Одессе,
Когда там главный символ — Беня Крик?
И пусть в сети безбожно холиварят*,
Ругаются на смерть и на живот —
Одесса всех сожрет и переварит,
Все победит и всех переживет.
Я не хотел бы ледяного душа
Для украинской власти, господа,
Но думаю, что надо было Буша
Назначить губернатором туда.
Ведь он давно в отставке,
И вся команда там же, где и он,
И тоже, вероятно, ждет отправки
В свободный украинский регион.
Он мэн крутой, он выкован из стали,
И ястребиный взгляд его тяжел,
И может, все биндюжники бы встали,
Когда бы к ним в пивную он вошел.
Но сколько местный люд ни голоси там,
Ругай его иль поднимай на смех —
Он тоже скоро стал бы одесситом.
Ведь этот край присваивает всех.
По-прежнему на пляжах брызги пены,
По-прежнему акация бела…
Что для нее любые перемены?
Она под оккупацией была!
Ладно, я хотел на этом закончить, чтобы оставить только за здравие, но, если честно, про Одессу я предпочитаю читать стихи поэтов-одесситов.
Они не писали датские стихи, т.е. стихи к какой-то дате к какому-то событию. Дмитрий Львович написал этот стих к назначению губернатором Одессы Михаила Сакашвили.
Но они писали талантливо. Увы, несмотря на попытку положительного взгляда, Дмитрий Львович именно в этих стихах про Одессу - бездарен.
Впрочем, я не утверждаю, что он вообще бездарен. Хоть в последнее время, больше да, чем нет.
В качестве примера настоящей поэзии предлагаю Вам стихи одессита про Одессу. Нет, не Бориса Херсонского, при всем уважении, Игоря Павлова я ценю больше.
Под катом, несколько стихотворений последнего одесского гения, Игоря Павлова.
Все тихо. Замкнуты засовы.
Огни в азарте. Ночь свежа.
Не спят, безмолвные, как совы,
Одни ночные сторожа.
И мы. Спокойно и устало
Бредем к окошкам, где темно,
Где ночь по камню расплескала
Акаций белое вино.
* * *
Озирая лунную окрестность,
Старый дом уходит в неизвестность.
Он замкнулся, он почти на сносе,
И глаза его – уже раскосы.
И зима, балетная старуха,
Прыгает на вспыхнувшее ухо,
Теребит его, кусает, лижет,
Бисеринку льда на мочку нижет.
И его разрушенные щеки
Тяжелы и немы, как бы в шоке.
Зубы выбиты, зудят колени,
Слизью мраморной смердят ступени.
Он задохся от своих парадных,
Обветшалых, мусорных и чадных,
Он молчит который год угрюмо,
Мрачный двор его – темнее трюма.
Старый дом, не ведающий срама,
Старый двор, разнузданный, как яма,
Весь в моче ханыг, в дерьме собачьем,
Сядем-ка с тобой вдвоем, поплачем,
Я морщины ветхие разглажу…
Кто ж для нас с тобой придумал лажу?
* * *
Затерявшись в рыбачьей хибарке
На пустынном морском берегу,
В той низине, где краски неярки,
Я осенний покой берегу.
А ночами медлительный дождик
Осторожно царапает толь.
Это мрак мою душу тревожит
И морская безлунная голь.
И наутро – проснувшийся ветер
Монотонно и зло говорит,
Что на бледном холодном рассвете
Недовольное море горит.
Что туманятся астры, продрогнув,
Потихоньку в себя приходя,
Что ненастье кладет на дорогу
Сиротливые капли дождя.
* * *
Шуршит, гремит над нами
И хлопает, как плащ,
Рыбачьими руками
Построенный шалаш.
И стоны, всхрапы, спячка
В горбатом курене,
И шепотом рыбачка
Зовет: – Иди ко мне!
Рыбацкие палаты
Прияли чистоту,
И груди, как лампады,
Сверкают в темноту.
А там – во внешнем мире
Неистовствует тьма…
Вся в полчищах валькирий,
Вода сошла с ума…
Тут – стоны, храпы, спячка
В косматом курене…
И сонная рыбачка
Лежит почти на мне.
Уставшая, уснула…
Как давит сладкий груз!
…………………………
А море глушит гулом
Растерянных медуз.
Об Авторе: Игорь Павлов
Игорь Иванович Павлов (13 января 1931, Одесса — 5 июня 2012, Одесса) Стихи публиковались в печатных и сетевых журналах «Арион», «Октябрь», «Интерпоэзия», «22», «Крещатик», «Меценат и Мир», «Артикль» и др. В советское время не печатался, был известен как поэт одесского андеграунда. Победитель интернетовского конкурса «Сетевой Дюк» 2000 г. на лучшее произведение, посвященное Одессе, в категории «Поэзия». Первая книга стихов вышла в Одессе в начале XXI века. Один из прототипов героев «Провинциального романс-а» Ефима Ярошевского и рассказа Анатолия Гланца «Прокурор города Гайворон».
